Si no es la frivolidad una concesión
hecha a las flores
Si no es la piel la región más ignara
de aquel cuerpo
Si la superficie del agua no acontece ya
desde su lecho
Si el juego de ser otro
de inventar un cuento
para hacer feliz al triste
insustancial al grave
bufón al hosco
no está entre los privilegios
a que aspira todo hombre
Si mis amigos sucumben
a la pesadez del tedio
la seriedad de un muerto
el hastío del azar…
Qué será de mí!
