…Será la poesía como un cazador
que asecha sigiloso en el bosque
o tras las lomas, conteniendo
la respiración, aguardando a su
presa para fulminarla en forma
limpia y certera tal relámpago
furtivo en la noche tranquila
Será la poesía como un labrador
que inclinado sobre el surco
remueve la tierra día tras día
sin esperar nada de ella, con la
paciencia y lentitud de una yunta
que abona a su paso el yermo
lecho de las futuras semillas
Será la poesía como una amante
que escoge a su hombre a su
arbitrio sin importar prestancia
o alcurnia, añorando al elegido
tal si ningún otro alentará sobre
el vasto mundo, como esa flor que
crece en los riscos despreciando
las mullidas y enormes llanuras…
