Puedo soñar un contorno sin detalles, un ojo sin su dueño,
una música a la que faltan las palabras o unas palabras despojadas de su lastre,
un sentimiento sublime que no sabe de alegría o soledad y que sonríe sin saber
por qué como al azar, puedo escribir solo el último verso de un poema sin
principio o el primero de uno que no ha tenido final, e imaginar el caudal de
un poderoso río en la corriente tímida de un remoto manantial, advirtiendo cómo
en el nombre de las cosas está el ruido que hacían estas al viajar, en el caballo
todo su brío y su relincho, y en la luna aquella dulzura y redondez proverbial.
Mas ay de mí, el poderlo, ¿me ha transformado en un ser fantasmal, o por el contrario
podría decir: avalancha jubilosa, he aquí lo que llena una vida de verdad?
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